На главную

Куда идём?

Зарисовка # 9

 

Отзовись из пропавшего счастья,

Отзовись из ушедшей любви,

Разорви мое сердце на части,

Чтобы выстроить храм на крови... (с)

 

Потерянный рай

 

Вернувшись домой вечером, он привычным движением включил компьютер, и, пока шла закачка сегодняшних полутора сотен писем, общим весом за несколько мегабайт, поставил вариться кофе.

Итак, что там у нас творится? Да все как всегда:

 

== ... Здесь проехал танк ... ==

== ... ХРюн - сукксь ... ==

== ... прихожу я в свой магазин... ==

== ... в 98 дистрибуте есть только msvbvm50.dll ... ==

== ... милитаризм forever! ... ==

== ... опять забыл нарисовать хвост! ... ==

== ... мир как Мастдайный винчестер на ламерском компе ... ==

== ... она - феминистка, однозначно ... ==

== ... захожу на кухню и говорю: "А этот стол он сделал своими руками!" ... ==

== ... могу еще несколько метров анекдотов подкинуть ... ==

== ... Регет рулез! Навископ - гнида! ... ==

== ... исправить опечатки, а в целом неплохо... ==

 

 

Каждый день - одно и тоже. Он машинально ответил на несколько писем, просмотрел пару свежих рисунков, отписал краткие рецензии и откинулся в кресле. Как же все это надоело. Он ведь взрослый человек - и чем занимается?!? И ради чего, спрашивается, он этим занимается? Ради иллюзии? Так называемой мечты? Он уже давно вышел из того возраста, когда можно верить в подобную чепуху. Пора положить этому конец...

 

Мысли вихрем проносятся в его голове, ему кажется, он выходит из оцепенения, освобождается из иллюзорного плена, так тщательно в свое время созданного им и такими как он. Его охватывает эйфория свободы, чувство реальности, заманчивые перспективы, полные материальных благ - он словно прекрасная бабочка, которой, хотя и поздно, но все же удалось выбраться из уродливого кокона и стряхнуть с себя остатки дурмана, которым он дышал последние годы в своем рукотворном раю... Но он не знает и не может знать, что в этот самый момент, где-то в иных сферах бытия, на него, полным отчаяния взглядом, смотрит ангел; на ее длинных ресницах блестят слезы, а ее прекрасные белые крылья теряют перламутровое оперение...

 

И почему ему раньше не пришла в голову такая простая мысль? Пальцы быстро летят по клавиатуре, мысли ясно и лаконично оформляются в предложения. Он взглянул на часы. Если поторопиться - еще можно успеть. Так много дел и так мало времени. Это его последнее письмо...

 

Он пишет его и не знает, что времени ему хватит на все - на то, чтобы основать свое дело, на то, чтобы сделать предложение той, кто, как ему кажется, любит его, и кого, как ему опять же кажется, любит он; на то, чтобы через несколько лет счастливой (как у всех) супружеской жизни застать свою благоверную в постели со своим партнером по бизнесу, к которому она вскоре уйдет, оставив ему детей; на то, чтобы стать свидетелем крушения своего дела, случайно узнать, что его дочь стала наркоманкой, а сын - законченный уголовник; на то, чтобы медленно загибаться от рака в полном одиночестве и лишь на короткие промежутки, когда боль немного притупляется, приходя в сознание - задаваться вопросом: "За что?"...

 

Когда же наконец его душа освободится от уже начавшей разлагаться телесной оболочки, он увидит свет и тот образ, что некогда - давным-давно так согревал его сердце. Он увидит ее во всем неумолимом великолепии - такой, какой ее не дано увидеть ни одному смертному при жизни. Очарованный неземным великолепием, он протянет к ней руки и она будет готова принять его в свои объятия - ибо лишь она одна наделена силой прощать все, но... Пронзенный тяжелыми раскаленными вилами откуда-то снизу, от боли не в состоянии даже кричать, он почувствует под собой жар преисподней...

 

... его лицо, искаженное в немой мольбе, их сплетенные руки, несколько взмахов ее крыльев, вилы, начавшие уже поддаваться и тут ...

 

И тут треск ломающихся хрупких крыльев, ее кровь на его лице, съедаемом адским пламенем и ужас сотворенного, одной единственной мыслью взрывает остатки его рассудка: "когда-то я предал ее... и теперь у нее нет сил мне помочь"... Впереди у него вечность. Вечность, чтобы изведать все оттенки боли. И ему некого винить в содеянном. Кроме, разве что, себя самого.

 

А где-то далеко наверху, в прекрасном мире грез, свернув кровоточащие сломанные крылья, будет плакать ангел...

 

Но сейчас он этого еще не знает. Он пишет свое последнее письмо - отрекаясь от друзей, от своей МЕЧТЫ и... от будущего?

 

25.11.04 22:00-22:50 (с) Jeanine

 


Обсудить на форуме

Наверх

Вернуться к списку фанфиков

На главную





Куда идём?
Желающим разместить свои материалы
(С) 2003-2012
Команда Штаба Спасателей